Algo Bonito
para Chris
Eu quis reservar algo bonito para você.
As últimas três joias de romãs reluzentes
equilibradas na palma da minha mão antes que eu as comesse.
O canto matinal dos pássaros no limoeiro depois de você ter ido trabalhar,
a lembrança da chuva da noite passada ainda impressa no gramado.
Ou antes, a enigmática esfericidade da lua
sobre o cânion, pouco antes do amanhecer, quando eu não consegui dormir,
em pé junto à janela, olhando para você, seu corpo
flutuando na enluarada luz aquosa em nossos lençóis.
Eu quero dizer algo verdadeiramente belo, meu amor.
A quietude da casa depois que a máquina de lavar
cessou de zunir. O último verso de um fino livro de poemas,
um livro de capa dura da biblioteca, quase sem uso, repetido em voz alta para você,
seu sabor agridoce ainda pairando na minha língua.
Ou o modo como o bebê dormiu profundamente enquanto eu lia,
afundando-se no aroma secreto de seu cobertor favorito.
Um braço jogado sobre aquele ursinho de lã que minha mãe nos deu
nas últimas semanas de espera antes de seu nascimento.
A outra mão bem aberta, dedos estendidos em uma pose graciosa
e expectante de dançarino. Eu quis preservar tudo isso para você.
Mas não consegui. Não durou. Nunca dura.
Aquele breve momento de graça em que o banal brilha tão intensamente.
No final do dia, você voltará para nós, como sempre faz,
e estaremos ambos cansados, vazios, distraídos, exaustos.
Tudo estará mais caótico, mais frágil, do que quando você saiu.
Trad.: Nelson Santander
Something Beautiful
For Chris
I wanted to save something beautiful for you.
The last three jewels of glistening pomegranate
balanced in the palm of my hand before I ate them.
The morning birdsong in the lemon tree after you left for work,
the memory of last night’s rain still written on the lawn.
Or earlier, the haunting roundness of the moon
over the canyon just before dawn when I couldn’t sleep,
standing at the window, looking back at you, your body
floating in the watery moonlight of our sheets.
I mean something really beautiful, my love.
The stillness in the house after the washing machine
ceased to hum. The last line from a slender book of poems,
a hardback from the library barely worn, repeated aloud for you,
its bitter sweetness still lingering on my tongue.
Or the way the baby slept so deeply while I read,
burying himself in the secret scent of his favorite blanket.
One arm thrown across that woolen teddy my mother gave us
in those final weeks of waiting before his birth.
The other hand open wide, fingers outstretched in a dancer’s
graceful, expectant pose. I wanted to save all of this for you.
But I couldn’t. It didn’t last. It never does.
That brief moment of grace when the ordinary shines so exquisitely.
At the end of the day you will return to us, as you always do,
and we will both be tired, empty, distracted, spent.
Everything more chaotic, more fragile, than when you left.
singularidade - poesia e etc. 