Categoria: Jules Laforgue
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Jules Laforgue – Spleen
“Spleen”, um poema de Jules Laforgue que retrata o tédio existencial e a monotonia urbana por meio de um dia cinzento e repetitivo, transformando a rotina banal em expressão de melancolia moderna e desencanto com a vida.
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Jules Laforgue – Mediocridade
No infinito coberto de eternas belezas,Como átomo perdido, incerto, solitário,Um planeta chamado Terra, dias contados,Voa com os seus vermes sobre as profundezas. Filhos sem cor, febris, ao jugo do trabalho,Marchando, indiferentes ao grande mistério,E quando um dos seus é enterrado, já sérios,Saúdam-no. Do torpor não são arrancados. Viver, morrer, sem desconfiar da históriaDo globo, sua…
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Jules Laforgue – O silêncio azul
“O silêncio azul”, um poema de Jules Laforgue sobre a efemeridade da existência humana diante da imensidão do universo, onde a vida e suas criações se perdem no vasto silêncio do tempo e do espaço.
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Jules Laforgue – O silêncio azul
Por todo o transcorrido eterno e no vindouro, A Noite universal povoa-se infinita E cegamente em coágulos onde se agita A vida que rabisca em arabescos de ouro. Eis que um daqueles, tão desassistido e só, Junto a seus deuses, artes, erros e mania, Seu lodaçal, miséria e cantos de ironia, Escreve história, grita ao…
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Jules Laforgue – Penúltima palavra
O Espaço? – A vida Ida Sem traço. O amor? – Seu preço: Desprezo E dor. O sonho? – Infindo, É lindo (Suponho). Que vou Fazer Do ser Que sou? Isto, Aquilo, Aqui, Ali. Trad.: Augusto de Campos Avant-dernier mot L’Espace? – Mon Coeur Y meurt Sans traces… La Femme? – J’en sors, La…
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Jules Laforgue – Spleen
Tudo é tédio. Manhã. Olho pela janela. No alto, risca-se o céu no giz da chuva fria. Em baixo, a rua. Sob a cerração sombria Vultos deslizam na água turva de barrela. Olho sem ver (até meu cérebro regela) Maquinalmente sobre o vidro que embacia Meu dedo faz rabiscos de caligrafia. Bah! Saiamos. Quem sabe,…
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Jules Laforgue – Mediocridade
No infinito coberto de eternas belezas, Como átomo perdido, incerto, solitário, Um planeta chamado Terra, dias contados, Voa com os seus vermes sobre as profundezas. Filhos sem cor, febris, ao jugo do trabalho, Marchando, indiferentes ao grande mistério, E quando um dos seus é enterrado, já sérios, Saúdam-no. Do torpor não são arrancados. Viver, morrer,…