Quando deslizo sob o cobertor e me aninho
em seu calor, penso que somos como as páginas
de uma carta de amor escrita há trinta anos,
que algum deus antigo ainda lê, dia após dia,
e depois guarda de volta em seu envelope.
Trad.: Nelson Santander
Getting into Bed on a December Night
When I slip beneath the quilt and fold into
her warmth, I think we are like the pages
of a love letter written thirty years ago
that some aging god still reads each day
and then tucks back into its envelope.
singularidade - poesia e etc. 