Os pinheiros esfregam seu alarido
na escuridão estrelada, roçam
seus galhos inquietos contra a casa,
e o mistério dessa queixa se traduz mais ou menos
no trabalho árduo da propriedade: hora
de arrastar a escada do galpão,
subir no telhado com uma serra
entre os dentes, e cortar
aqueles sacanas. O que é a realidade
senão uma longa e exaustiva retração
da lâmina, dos dentes? Quero dormir
e sonhar a vida das árvores, seres
de um mundo mudo que não se importam
com Dinheiro, Política, Poder,
Vontade ou Direito, que pouco querem da noite
além de umas escassas estrelas extintas se apagando, uma coruja branca
alçando voo de seus galhos, que querem apenas
mergulhar suas raízes no solo úmido
e aterrorizar as minhocas ou chacoalhar
suas cabeças cansadas como modelos
ou velhos hippies. Se as árvores pudessem falar,
não o fariam, apenas sussurrariam uma nota
verde baixa, rolariam suas pinhas
pelas ruas vazias e culpariam,
com um encolher de ombros, a brisa fria.
Durante o dia, elas dormem dentro
de suas cascas felpudas, nuvens desfiando
como renda antiga sobre suas copas.
Sol. Chuva. Neve. Vento. Elas nada
temem além do Furacão, e do Fogo,
aquele agressor açoitado que se levanta
e se torna seu próprio pai morto.
Nas tempestades, as jovens
se curvam e se dobram, e as mais velhas sabem
que podem não sobreviver, cair
com os cabos de energia faiscando,
partidas nos troncos. Elas arremessam
seus galhos, sacrifício bifurcado,
à terra batida. Elas não rezam.
Se fazem algum som, ele é devorado
pelo vento. E embora as estrelas
retornem, elas não dão graças, apenas
exsudam uma seiva pegajosa de suas arredondadas
feridas concêntricas, endireitam suas espinhas
e respiram, e respiram novamente.
Trad.: Nelson Santander
The Life of Trees
The pines rub their great noise
into the spangled dark, scratch
their itchy boughs against the house,
and that moan’s mystery translates roughly
into drudgery of ownership: time
to drag the ladder from the shed,
climb onto the roof with a saw
between my teeth, cut
those suckers down. What’s reality
if not a long exhaustive cringe
from the blade, the teeth? I want to sleep
and dream the life of trees, beings
from the muted world who care
nothing for Money, Politics, Power,
Will or Right, who want little from the night
but a few dead stars going dim, a white owl
lifting from their limbs, who want only
to sink their roots into the wet ground
and terrify the worms or shake
their bleary heads like fashion models
or old hippies. If trees could speak
they wouldn’t, only hum some low
green note, roll their pinecones
down the empty streets and blame it,
with a shrug, on the cold wind.
During the day they sleep inside
their furry bark, clouds shredding
like ancient lace above their crowns.
Sun. Rain. Snow. Wind. They fear
nothing but the Hurricane, and Fire,
that whipped bully who rises up
and becomes his own dead father.
In the storms the young ones
bend and bend and the old know
they may not make it, go down
with the power lines sparking,
broken at the trunk. They fling
their branches, forked sacrifice
to the beaten earth. They do not pray.
If they make a sound it’s eaten
by the wind. And though the stars
return they do not offer thanks, only
ooze a sticky sap from their roundish
concentric wounds, straighten their spines
and breathe, and breathe again.
singularidade - poesia e etc. 