i.
Alcoólatras não sonham não é uma metáfora
Convido papai para o jantar
já que ele está morto pode aparecer a qualquer momento
ele chega aos 36 quando se tornou meu pai
e com a idade que eu tinha quando ele morreu
coloco pra tocar a mixtape da morte de papai que meu irmão fez
para a nossa viagem até o seu funeral
nós cantamos ‘Where Do The Children Play?’, de Cat Stevens,
e fumamos uns baseados nos fundos da casa
ii
o que vai ter para o jantar?
um jogo de infância de quando ele me alimentava
de armários vazios nos fins de semana
antes da ida à cidade e ao banco
o que você quer, responde papai,
abacaxis frescos, cocos inteiros,
um cesto de tâmaras amarelas?
Eu entro no jogo; pêssegos enlatados,
cestos de merengues, bolinhos torrados
de chá e balas de um centavo
esta noite as prateleiras da minha cozinha estão abarrotadas
eu arrumo a mesa e espalhamos Camembert
em uma baguete, escavamos abacates maduros,
arrancamos tomates secos da salmoura gordurosa
lambemos óleo de laranja de nossos dedos e polegares
ninguém bebe, nenhum tremor nas mãos
iii
em um canto do campo onde cresci
os ramos de amoras pretas ergueram um muro
de espinhos ao redor do túmulo de papai
galhos de lilases se enrolaram
ao redor da porta do trailer, o musgo rastejou
sobre pilhas de garrafas de vinho vazias
usando as antigas ferramentas de papai, meu irmão e eu
cavamos sua sepultura depois de assistir a um vídeo no YouTube
sobre como cavar uma cova
cavamos com pás entre as raízes,
torrões de argila
minhas palmas sangram quanto mais fundo chegamos
o mais difícil é permanecer no buraco,
um balançando a picareta, o outro uma pá,
costas com costas até atingirmos o lençol freático
Trad.: Nelson Santander
Alcoholics don’t dream is not a metaphor
i.
Alcoholics don’t dream is not a metaphor
I invite Dad to dinner
since he’s dead he can show up any time
he arrives at 36 when he became my father
and the age I was when he died
I play the Dad’s dead mix-tape my brother made
for our drive to his funeral
we sing Cat Stevens’s ‘Where Do The Children Play?”
and smoke roll-ups out the back door
ii
what’s for dinner?
a childhood game for when he fed me
from empty end-of-week cupboards
before the trip to town and Giro
what do you want Dad replies
fresh pineapples, whole coconuts,
a bushel of yellow dates?
I play along; tinned peaches,
meringue nests, toasted tea
cakes and penny sweets
tonight my kitchen shelves are crammed
I lay the table and we slather Camembert
onto a French stick, spoon ripe avocados,
pluck sun dried tomatoes from the fatty brine
lick orange oil from our fingers and thumbs
no one drinks, no hands tremor
iii
in a corner of the field where I grew up
blackberry briars built a wall
of thorns around Dad’s grave
lilac wrapped limbs
around the caravan door, moss crept
over piles of empty wine bottles
using Dad’s old tools, my brother and I
dug his grave after watching a YouTube video
on how to dig a grave
we pitched spade through root,
clumps of clay
my palms bled the deeper we got
the harder to stay in the hole,
one swinging pick axe, the other a shovel,
back to back until we hit the water table
singularidade - poesia e etc. 