cada poema é um outono
mais
não o das belas frases
só o outono
desgrenhado nas folhagens
semelhantes aos cabelos dos feiticeiros
que entretem
as crianças nas varandas
escreves
para atrair o sol
para a lentidão de um bordo
antes que a noite venha
devorá-lo
tudo se torna imagem
na tua corrida contra a treva