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Assionara Souza – A Mulher de Lot
Um passo atrás Enquanto a cidade desaba Todos correndo Um tumulto dos diabos O filho, a filha, o marido A vizinha da frente — com quem o infeliz tem fornicado Há mais de cinco anos embaixo de seu nariz Como se ela não soubesse Como se ela não tivesse visto de tudo nessa vida Ele…
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Wislawa Szymborska – A Mulher de Lot
Dizem que olhei para trás curiosa. Mas quem sabe eu também tinha outras razões. Olhei para trás de pena pela tigela de prata. Por distração – amarrando a tira da sandália. Para não olhar mais para a nuca virtuosa do meu marido Lot. Pela súbita certeza de que se eu morresse ele nem diminuiria o…
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Anna Akhmátova – A Mulher de Lot
A mulher de Lot, que o seguia, olhou para trás e transformou-se numa estátua de sal. Gênesis E o homem justo seguiu o enviado de Deus, alto e brilhante, pelas negras montanhas. Mas a angústia falava bem alto à sua mulher: “Ainda não é tarde demais; ainda dá tempo de olhar as rubras torres da…
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Arnaldo Antunes – Lugar Nenhum
[youtube https://www.youtube.com/watch?v=E5iMIFJ-vLU&w=560&h=315] Não sou brasileiro Não sou estrangeiro Não sou brasileiro Não sou estrangeiro Eu não sou de nenhum lugar Sou de lugar nenhum Sou de lugar nenhum Não sou de São Paulo Não sou japonês Não sou carioca Não sou português Não sou de Brasília Não sou do Brasil Nenhuma pátria me pariu Eu…
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Knut Hamsun – Em cem anos, tudo estará esquecido
Reviro-me insone por noites a fio, qual náufrago num barco adernando, e tudo por que tanto tenho sofrido ao fim sempre vem dar em pranto. Mas por que sofrer tanto? Em cem anos, tudo estará esquecido. Num sobressalto me vejo cantando personagem da própria labuta. Comungo com Deus qual gigante desperto e a mesa com…
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Miriam Reyes – Imóvel
abandonado a teu peso de homem imóvel olhas-me com antiquíssimos ressentimentos. Ouve-me bem: sou inocente de teu passado não sou a tua puta mãe nem a tua enferma mãe nem a tua louca mãe embora seja uma puta louca. Não mereço receber agressões alheias, atrasadas e caducas. Não projetes em mim os fantasmas de tua…
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Joan Margarit – Um pobre instante
A morte não é mais do que isto: um quarto, a luminosa tarde na janela, e este toca-fitas na mesinha tão desligado como o teu coração com todas as tuas canções cantadas para sempre. Teu último suspiro segue dentro de mim, todavia em suspenso: não deixo que termine. Sabes qual é, Joana, o próximo concerto?…
