Categoria: Poesia em Língua Inglesa
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Rudyard Kipling – Se
Se és capaz de manter a tua calma quando Todo o mundo ao teu redor já a perdeu e te culpa; De crer em ti quando estão todos duvidando, E para esses no entanto achar uma desculpa; Se és capaz de esperar sem te desesperares, Ou, enganado, não mentir ao mentiroso, Ou, sendo odiado, sempre…
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William Butler Yeats – Morte
Um bicho à morte ignora ânsia e temor; contudo um homem, quando é hora, anseia e teme tudo; morreu vezes sem conta e ergueu-se redivivo. Um grande homem confronta gente homicida, altivo, escarnecendo o corte do alento. Convivera com a morte a vida inteira: o homem criou a morte. Trad.: Nelson Ascher
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T. S. Eliot – Morte Pela Água
Flibas, o Fenício, há quinze dias morto, Deixou o grito das gaivotas, e a funda onda do mar E o lucro e a perda. Uma corrente submarina Roeu seus ossos em sussurros. Como subiu caiu Varando o palco da velhice e juventude Rompendo os vagalhões. Gentio ou Judeu Ó tu que giras o leme e miras…
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William Blake – Londres
Em cada rua escriturada em que ando, Onde o Tâmisa escriturado passa, Eu nos rostos que encontro vou notando Os sinais da doença e da desgraça. Ouço nos gritos que os adultos dão, E nos gritos de medo do inocente, Em cada voz, em cada interdição, As algemas forjadas pela mente Se o Limpa-Chaminés acaso…
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William Blake – London (c.1790)
Perambulo por todas as ruas com barreiras Vizinhas de onde o próprio Tâmisa Entre barreiras flui, e em cada face que encontro Marco marcas de fraqueza, marcas de pesar. Ouço o ruído dos grilhões mentais apostos Em cada alocução de cada homem No grito de temor de cada infante Nas vozes todas, em cada interdição.…
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William Blake – A Tirzah
Tudo que nasceu para morrer Deve-se a terra misturar Para da geração se libertar: Então, que tenho eu a ver contigo? Do orgulho e da vergonha nasce o sexo Pela manhã florido, à tarde morto. Mas a piedade faz da Morte sono E os sexos se levantam para o trabalho e o pranto. Tu, mãe…
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William Butler Yeats – Bizâncio
As imagens febris do dia se desfazem; Os guardas imperiais, bêbados, jazem; Noite sem som, sombras noctívagas se alongam Da catedral e do seu gongo; À luz de estrela ou lua um domo desmerece Tudo o que é humanidade, Mera complexidade As veias, fúria e lama, em toda humana espécie. Diante de mim a imagem,…
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John Keats – Ode a um Rouxinol
Meu peito dói; um sono insano sobre mim Pesa, como se eu me tivesse intoxicado De ópio ou veneno que eu sorvesse até o fim, Há um só minuto, e após no Letes me abismado: Não é porque eu aspire ao dom de tua sorte, É do excesso de ser que aspiro em tua paz…
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Edgar Allan Poe – Só
Desde criança nunca fui como outros foram Nem meus olhos nunca viram o que outros viram, Já que minhas paixões não têm a mesma origem Não vêm da mesma fonte as dores que me afligem. Também o prazer era de outra natureza – Tudo que amei ninguém amou, tenho certeza. Lá – no despontar de…
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William Butler Yeats – O Prazer do Difícil
O prazer do difícil tem secado A seiva em minhas veias. A alegria Espontânea se foi. O fogo esfria No coração. Algo mantém cerceado Meu potro, como se o divino passo Já não lembrasse o Olimpo, a asa, o espaço, Sob o chicote, trêmulo, prostrado, E carregasse pedras. Diabos levem As peças de sucesso que…