Categoria: Poema
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Federico Garcia Lorca – Pranto por Ignacio Sánchez Mejías
1. A captura e a morte Às cinco da tarde.Eram as cinco em ponto dessa tarde Um menino trouxe o lençol brancoàs cinco da tarde. Uma alcofa de cal já prevenidaàs cinco da tarde.O mais era só morte e apenas morteàs cinco da tarde. O vento arrebatou os algodõesàs cinco da tarde.E o óxido semeou…
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John Ashbery – Medo da morte
Que há comigo agora, é assim que eu fiquei? Não há estado livre dos limites do antes e depois? Hoje a janela está aberta e o ar jorra para dentro com notas de piano nas suas saias, como a dizer, “Olha, John, eu trouxe isso e aquilo” – ou seja, alguns Beethovens, uns Brahms, umas…
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Álvaro de Campos – Tabacaria
Leia “Tabacaria”, de Álvaro de Campos (Fernando Pessoa), um dos maiores poemas do modernismo português sobre identidade, fracasso, sonho e existência.
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Horácio – Ode 1/11
Não busques (é tabu!) saber que fim, Leucónoe, os deuses nos reservam. Põe de lado o horoscopo da babilônia e aceita: o que há de ser, será, quer nos dê Jove mais invernos, quer só este que em rochas quebra o mar Tirreno. Vive, bebe teu vinho e talha, ao curto prazo, anseios longos. Enquanto…
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Attila József – Dói demais
A morte atenta de dentro e fora te afugenta (ratinho oculto com receio) e, enquanto arderes, vais procurar junto às mulheres refúgio em braço, joelho e seio. Mais que o calor do colo afável, mais que o ardor, precisar muito é que te apressa; assim, quem quer que possa abraça uma mulher até que a…
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Eugenio Montale – Xenia I
1 Querido pequeno inseto que chamavam de mosca, não sei por quê, esta tarde quase ao escurecer enquanto lia o Segundo Livro de Isaías reapareceste ao meu lado, mas não tinhas óculos, não podias me ver nem podia eu sem aquela centelha reconhecer-te no escuro. 2 Sem óculos nem antenas pobre inseto que asas só…
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Basil Bunting – O que o diretor disse a Tom
Poesia? É um hobby O meu são trens elétricos. O sr. Shaw ali cria pombos. Não é trabalho. Você não sua a camisa. Ninguém paga. Tente anunciar sabão. Ópera é que é arte; ou o teatro. A Canção do Deserto. Nancy era do coro. Mas pedir doze libras por semana – casado, não? – isso…
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Mary Oliver – O dia de verão
Quem fez o mundo?Quem fez o cisne e o urso-negro?Quem fez o gafanhoto?Digo, este gafanhoto –aquele que se lançou para fora da grama,aquele que come açúcar na minha mão,que move as mandíbulas para frente e para trás, não de cima para baixo –que olha ao redor com seus olhos enormes e complexos.Agora ele ergue os…
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Raúl Ferruz – Com os olhos bem abertos
Quando meu avô sorria depois de cada gole de água,isso significava. Não sabes o que é beber o próprio mijo.Quando desenhava uma parábola no ar que só ele via,isso significava. Fogo cruzado.Quando tapava o rosto para que não o víssemos chorar,isso significava. Os alemães nos infligiram horrores.Quando fechava a porta do banheiro para que não…
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Anne Sexton – A noite estrelada
A noite estrelada Isso não me impede de ter uma terrível necessidade de — devo dizer a palavra — religião. Então, saio à noite para pintar as estrelas. – Vincent Van Gogh, em uma carta ao seu irmão A cidade não existe,exceto onde uma árvore de cabelos negros deslizacomo uma mulher afogada no ar abrasador.A…