Mark Strand – Ficção

Penso nas vidas inocentes
Das pessoas nos romances, que sabem que vão morrer
Mas não que o romance chegará ao fim. Como são diferentes
De nós. Aqui, a lua contempla, muda, lá do alto,
Por entre nuvens esparsas, a cidade adormecida,
E o vento recolhe as folhas caídas,
E alguém — eu, no caso — afundado na poltrona,
Folheia as páginas restantes, sabendo que resta pouco
Tempo para o homem e a mulher no quarto alugado,
Para a luz vermelha sobre a porta, para a íris
Lançando sua sombra na parede; pouco tempo
Para os soldados sob as árvores que margeiam
O rio, para os feridos sendo levados
Às cidades do interior, onde permanecerão;
A guerra que durou anos chegará ao fim,
Assim como tudo o mais, exceto por uma presença
Difícil de definir, um traço, como o aroma da relva
Após uma noite de chuva ou os vestígios de uma voz
Que nos diz, sem dizer, para
Não desesperar; se o fim chegou, ele também passará.

Trad.: Nelson Santander

Fiction

I think of the innocent lives
Of people in novels who know they’ll die
But not that the novel will end. How different they are
From us. Here, the moon stares dumbly down,
Through scattered clouds, onto the sleeping town,
And the wind rounds up the fallen leaves,
And somebody—namely me—deep in his chair,
Riffles the pages left, knowing there’s not
Much time for the man and woman in the rented room,
For the red light over the door, for the iris
Tossing its shadow against the wall; not much time
For the soldiers under the trees that line
The river, for the wounded being hauled away
To the cities of the interior where they will stay;
The war that raged for years will come to a close,
And so will everything else, except for a presence
Hard to define, a trace, like the scent of grass
After a night of rain or the remains of a voice
That lets us know without spelling it out
Not to despair; if the end is come, it too will pass.