O vento suave sopra docemente na noite
sobre a montanha. Invisível, exceto pelo
som que faz nos grandes álamos lá fora
e pela sensação em seu corpo nu, solitário,
que respira baixinho pouco antes do amanhecer,
olhos abertos e encantados pela mesa
e cadeira na escuridão transparente e pelas estrelas
na outra janela. Logo será a hora
do primeiro chá e da pera fresca e então
os quilômetros descendo e subindo a montanha.
“Velho e sozinho,” pensa, sorrindo.
Pleno do que a abundância fez a seu espírito.
Tateando por dentro para ver se o coração
ainda é, graças a Deus, ambicioso. Do modo
como os velhos sondam os próprios olhos a cada manhã.
Sabendo que ela não está lá e o quanto Michiko
não está em lugar nenhum. Os olhos se fecham ao lembrar
de ter visto a grande coruja no telhado ontem à noite
pela primeira vez depois de ouvi-la por meses.
Pensando o quanto foi se tornando inadequado
para o amor do tamanho que é para ele. “Mas talvez
não”, diz. E os olhos se abrem enquanto ele
sorri para o persistente fingimento do coração.
Trad.: Nelson Santander
Getting Old
The soft wind comes sweet in the night
on the mountain. Invisible except for
the sound it makes in the big poplars outside
and the feel on his naked, single body,
which breathes quietly a little before dawn,
eyes open and in love with the table
and chair in the transparent dark and stars
in the other window. Soon it will be time
for the first tea and cool pear and then
the miles down and miles up the mountain.
“Old and alone,” he thinks, smiling.
Full of what abundance has done to his spirit.
Feeling around inside to see if his heart
is still, thank God, ambitious. The way
old men look in their eyes each morning.
Knowing she isn’t there and how much Michiko
isn’t anywhere. The eyes close as he remembers
seeing the big owl on the roof last night
for the first time after hearing it for months.
Thinking how much he has grown unsuited
for love the size it is for him. “But maybe
not,” he says. And the eyes open as he
grins at the heart’s stubborn pretending.
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