Caitlyn Siehl – Uma carta ao amor

O primeiro poema que escrevi que não era sobre você
estava todo em maiúsculas
como se estivesse tentando compensar
a sua ausência.

Era sobre um mundo distante deste
onde todas as plantas eram aterrorizantes,
mas tinham poderes de cura se tivéssemos a coragem
de tocá-las.

O primeiro poema que escrevi que não era sobre você
inflou a garganta como um sapo-boi
e implorou para ser beijado.

É o meu poema favorito porque o odeio demais.

Leio-o pelo menos uma vez por dia e penso:
“Então é disso que sou capaz sem você. Vai entender.”

Há um buraco em tudo
e lá te encontro, sorrindo,
como se você não tivesse outro lugar para estar.

O primeiro poema que escrevi que não era sobre você
talvez um dia seja considerado uma obra-prima.
Pessoas virão de todo o mundo
para passar os dedos pelo texto impresso
e maravilhar-se com o quão vazio ele está de você.

Não reconhecerão o seu cheiro,
preso silenciosamente às mãos.
Porque se entramos numa sala
e notamos o que está faltando,
isso ainda está lá, não está?

O primeiro poema que escrevi que não era sobre você
ainda era sobre você.
Droga.
Sempre.

Trad.: Nelson Santander

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A Letter to Love

The first poem I wrote that wasn’t about you
was in all capital letters
like it was trying to compensate
for your absence.

It was about a world far away from this one
where all of the plants were terrifying
but had healing powers if you had the guts
to touch them.

The first poem I wrote that wasn’t about you
puffed up its throat like a bullfrog
and begged to be kissed.

Its my favorite poem because I hate it so much.

I read it at least once a day and think:
“So this is what I’m capable of without you. Go figure.”

There is a hole in everything
and I find you there smiling
like you don’t have anywhere else to be.

The first poem I wrote that wasn’t about you
might one day be regarded as a masterpiece.
People will come from all over the world
to run their fingers over the print
and marvel at how empty it is of you.

They will not recognize your scent
clinging silently to their hands.
Because if you walk into a room
and notice what is missing from it
it is still there isn’t it?

The first poem I wrote that wasn’t about you
was still about you.
Damn it.
Always.