Laura Gilpin – O peso de uma alma

O peso de uma alma

          (Em 1961, um médico britânico, ao pesar seus pacientes antes e depois da morte, determinou que a alma humana pesa quatro décimos de onça)

Pesando um pouco menos
que uma carta aérea, 
ela se eleva do corpo
com o último suspiro,

paira, flutua lentamente
até o teto, à escuta
de algum sinal de vida,
recolhe-se,

então desliza para
o corredor do hospital,
passa pelas cadeiras de rodas vazias,
pelos pacientes mancando

de muletas, passa
pelas enfermeiras, pelos médicos,
pelo zelador com seu esfregão molhado,
chapinhando,

passa pelas portas abertas
e pelas portas fechadas
corredor abaixo até a janela aberta
lá no fim,

e sai, sobe, entra
ao ar do começo da noite,
sobre o estacionamento do hospital,
atravessa a rodovia, o trânsito da hora

de pico, sobre as lojas e escolas,
o adro da igreja,
o cemitério, flutuando de volta ao velho
bairro,

de volta à casa de sempre,
ao carro parado na entrada da garagem,
ao quintal onde os filhos
do homem brincam de pega-pega
sob a luz do entardecer,
tocando-lhes o topo da cabeça
tão de leve que nem sentem nada,
depois deslizando para dentro da casa

pela porta de tela,
passando de sala em sala,
tocando os móveis de leve,
depois escada acima até o quarto

onde a esposa
está separando o que
vai levar para ele ao hospital:
um pijama limpo, um livro novo,

cartões dos filhos.
Ele a observa,
aproxima-se dela, tocando-a tão de leve
que ela sente apenas a brisa do entardecer.

O telefone toca.
É o médico,
com uma notícia terrível.
Ela não diz nada,

recoloca o telefone no gancho com as duas mãos,
deixa-se cair sobre a cama,
o corpo tremendo
por não conseguir suportar

o peso.

Trad.: Nelson Santander

The Weight of a Soul

          (In 1961, a British doctor, weighing his patients before and after death, determined that the human soul weighs four-tenths of an ounce.)

Weighing slightly less 
than an air mail letter, 
it rises out of the body
with the last breath 

hovers, floats slowly 
to the ceiling, listening 
for any signs of life
collects itself

then slips out into 
the hospital hallway 
past the empty wheelchairs
past the patients hobbling 

on crutches, past 
the nurses, the doctors
the janitor with his wet mop
sloshing

past the open doors 
and the closed doors 
down the hall to the open window
at the end

and out, up, into 
the early evening air 
over the hospital parking lot 
across the highway, the rush hour

traffic, over the shops and schools
the church yard,
the grave yard drifting back to the old 
neighborhood, back

to the familiar house 
to the car parked in the driveway
to the back yard where the man’s
children are playing tag 
in the evening light
touching the tops of their heads
so lightly they feel nothing
then slipping into the house

through the screen door 
passing from room to room 
touching the furniture lightly 
then up the stairs to the bedroom

where his wife 
is just laying out what she will
take to him in the hospital:
fresh pajamas, a new book

cards from the children.
He watches her,
moves towards her touching her so lightly
she feels only the evening breeze.

The phone rings.
It is the doctor
with terrible news.
She says nothing

replaces the phone with both hands
lowers herself onto the bed
her body shaking
because she cannot bear up

under the weight.