Em meu sonho, quando voltou, não doente,
mas inteiro, com seu casaco de inverno,
ele olhou para mim como se não pudesse falar, como se
houvesse uma lei contra isso, uma membrana intransponível.
Seu silêncio era o que ele não podia
não fazer, como respirar nesse mundo, como o viver –
como vivemos, no tempo.
E eu lhe disse: tenho lido algumas coisas do budismo,
e escute, nós não morremos quando morremos. A morte é um evento,
um limiar que atravessamos. Seguimos em frente,
e vamos, para sempre, em direção à luz.
E ele baixou os olhos, depois me olhou novamente. Era o olhar que trocávamos
sobre a mesa da cozinha quando o pai estava bêbado de novo, e perigoso,
o olhar fixo que quer te dizer alguma coisa,
em uma sala cheia, algo importante, e não pode.
Trad.: Nelson Santander
The Promise
In the dream I had when he came back not sick
but whole, and wearing his winter coat,
he looked at me as though he couldn’t speak, as if
there were a law against it, a membrane he couldn’t break.
His silence was what he could not
not do, like our breathing in this world, like our living,
as we do, in time.
And I told him: I’m reading all this Buddhist stuff,
and listen, we don’t die when we die. Death is an event,
a threshold we pass through. We go on and on
and into light forever.
And he looked down, and then back up at me. It was the look we’d pass
across the kitchen table when Dad was drunk again and dangerous,
the level look that wants to tell you something,
in a crowded room, something important, and can’t.
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