Alden Nowlan – Grandes coisas aconteceram

Estávamos falando sobre os grandes eventos
que ocorreram ao longo de nossas vidas;
e eu disse: “Ah, acho que o pouso na lua
foi a maior coisa que aconteceu no meu
tempo.” Mas, claro, estávamos todos mentindo.
A verdade é que o pouso na lua não significou
para mim nem um décimo do que uma noite em 1963,
quando morávamos num apartamento de três cômodos no que antes fora
a mansão de algum magnata do comércio vitoriano
(nossa cozinha tinha sido um closet, tenho certeza),
numa rua onde, àquela altura, só morava
quem não tinha condições de morar em outro outro lugar.
Naquela noite, nós três, Claudine, Johnnie¹ e eu,
acordamos às quatro e meia da manhã
e comemos juntos torradas com canela.

“É só isso?”, ouço alguém perguntar.

Ah, mas estávamos tontos de sono
e, sob nossas janelas, os garis
trabalhavam com suas máquinas e conversavam em italiano,
e tudo parecia estranho sem ser ameaçador,
até chaleira assobiava diferente
do que de dia: era como a sensação
que às vezes se tem num país que nunca se visitou
antes, quando o pão não tem exatamente o mesmo gosto,
a manteiga é uma pequena aventura, e colocam
páprica na mesa em vez de pimenta,
exceto que nesse país não havia ninguém
além de nós três, meio embriagados pela maravilha
de estar vivos, e inteiramente envoltos em amor.

Trad.: Nelson Santander

N. do T.: 1. Esposa e filho do poeta, respectivamente.

Great Things Have Happened

We were talking about the great things
that have happened in our lifetimes;
and I said, “Oh, I suppose the moon landing
was the greatest thing that has happened
in my time.” But, of course, we were all lying.
The truth is the moon landing didn’t mean
one-tenth as much to me as one night in 1963
when we lived in a three-room flat in what once had been
the mansion of some Victorian merchant prince
(our kitchen had been a clothes closet, I’m sure),
on a street where by now nobody lived
who could afford to live anywhere else.
That night, the three of us, Claudine, Johnnie and me,
woke up at half-past four in the morning
and ate cinnamon toast together.

“Is that all?” I hear somebody ask.

Oh, but we were silly with sleepiness
and, under our windows, the street-cleaners
were working their machines and conversing in Italian, and
everything was strange without being threatening,
even the tea-kettle whistled differently
than in the daytime: it was like the feeling
you get sometimes in a country you’ve never visited
before, when the bread doesn’t taste quite the same,
the butter is a small adventure, and they put
paprika on the table instead of pepper,
except that there was nobody in this country
except the three of us, half-tipsy with the wonder
of being alive, and wholly enveloped in love.