Mary Oliver – O martim-pescador

O martim-pescador surge da onda negra
como uma flor azul; no bico
carrega uma folha prateada. Acho que este
é o mundo mais bonito — desde que você não se incomode
com um pouco de morte; como poderia haver, em toda vida, um dia
que não tenha seu respingo de felicidade?
Há mais peixes do que folhas
em mil árvores, e, de qualquer modo, o martim-pescador
não nasceu para pensar nisso, nem em qualquer outra coisa.
Quando a onda se fecha de súbito sobre sua cabeça azul, a água
permanece água — a fome é a única história
que ele ouviu em toda a vida em que podia acreditar.
Não digo que esteja certo. Nem
que esteja errado. Religiosamente, ele engole a folha prateada
com seu rio vermelho rompido, e, com um grito áspero e sem esforço
que eu não conseguiria arrancar do meu corpo pensativo
mesmo que minha vida dependesse disso, ele torna a voar
sobre o mar brilhante para fazer a mesma coisa, para faze-la
(como eu anseio fazer alguma coisa, qualquer coisa) perfeitamente.

Trad.: Nelson Santander

The kingfisher

The kingfisher rises out of the black wave
like a blue flower, in his beak
he carries a silver leaf. I think this is
the prettiest world – so long as you don’t mind
a little dying, how could there be a day in your whole life
that doesn’t have its splash of happiness?
There are more fish than there are leaves
on a thousand trees, and anyway the kingfisher
wasn’t born to think about it, or anything else.
When the wave snaps shut over his blue head, the water
remains water – hunger is the only story
he has ever heard in his life that he could believe.
I don’t say he’s right. Neither
do I say he’s wrong. Religiously he swallows the silver leaf
with its broken red river, and with a rough and easy cry
I couldn’t rouse out of my thoughtful body
if my life depended on it, he swings back
over the bright sea to do the same thing, to do it
(as I long to do something, anything) perfectly.