Richard Eberhart – A marmota

Em junho, entre os campos dourados,
Avistei uma marmota morta.
Morta jazia; meus sentidos estremeceram,
E a mente disparou para além de nossa fragilidade nua.
Ali, humilde, no vigoroso verão,
Sua forma iniciou sua mudança sem sentido,
E meus sentidos vacilarem, turvos,
Ao ver dela a natureza feroz.
Inspecionando de perto a força de suas larvas
E o caldeirão fervilhante do seu ser,
Meio com repulsa, meio possuído por um estranho amor,
Mexi nela com um enérgico bastão.
A febre irrompeu, tornou-se chama,
E o vigor circunscreveu os céus,
Imensa energia no sol,
E pelo meu corpo um tremor sem sol.
Meu bastão não fizera nem bem nem mal.
Então fiquei de pé, em silêncio, à luz do dia,
Observando o objeto, como antes;
E preservei minha reverência pela experiência,
Tentando me controlar, ficar imóvel,
Conter a paixão do sangue;
Até me pôr de joelhos,
Rezando por alegria ao contemplar a decomposição.
E assim fui embora; e voltei
No outono, de olhar severo, para ver
Que a seiva abandonara a marmota,
Mas a carcaça óssea, encharcada, permanecia.
O ano, porém, perdera seu sentido,
E, em correntes intelectuais,
Perdi tanto o amor quanto a repulsa,
Emparedado no muro da sabedoria.
Outro verão tornou a tomar os campos,
Maciço e abrasador, cheio de vida,
Mas quando por acaso dei com o lugar,
Restava apenas um pouco de pelo,
E ossos branqueando à luz do sol,
Belos como arquitetura.
Observei-os como um geômetra,
E cortei de uma bétula um bastão de caminhada.
Já se passaram três anos.
Não há sinal da marmota.
Fiquei ali, no turbulento verão,
Minha mão cobria um coração ressequido,
E pensei na China e na Grécia,
Em Alexandre e sua tenda,
Em Montaigne em sua torre,
Em Santa Tereza em seu lamento selvagem.

Trad.: Nelson Santander

The Groundhog

In June, amid the golden fields,
I saw a groundhog lying dead.
Dead lay he; my senses shook,
And mind outshot our naked frailty.
There lowly in the vigorous summer
His form began its senseless change,
And made my senses waver dim
Seeing nature ferocious in him.
Inspecting close his maggots’ might
And seething cauldron of his being,
Half with loathing, half with a strange love,
I poked him with an angry stick.
The fever arose, became a flame
And Vigour circumscribed the skies,
Immense energy in the sun,
And through my frame a sunless trembling.
My stick had done nor good nor harm.
Then stood I silent in the day
Watching the object, as before;
And kept my reverence for knowledge
Trying for control, to be still,
To quell the passion of the blood;
Until I had bent down on my knees
Praying for joy in the sight of decay.
And so I left; and I returned
In Autumn strict of eye, to see
The sap gone out of the groundhog,
But the bony sodden hulk remained.
But the year had lost its meaning,
And in intellectual chains
I lost both love and loathing,
Mured up in the wall of wisdom.
Another summer took the fields again
Massive and burning, full of life,
But when I chanced upon the spot
There was only a little hair left,
And bones bleaching in the sunlight
Beautiful as architecture;
I watched them like a geometer,
And cut a walking stick from a brich.
It has been three years, now.
There is no sign of the groundhog.
I stood there in the whirling summer,
My hand capped a withered heart,
And thought of China and of Greece,
Of Alexander in his tent;
Of Montaigne in his tower,
Of Saint Theresa in her wild lament.