Ada Limón – Drowning Creek

Depois dos shoppings e das usinas de energia,
saindo do vale, passando pela Gun Bottom Road
e por Brassfield e antes do riacho Red Lick,
há um curso d’água chamado Drowning Creek; foi lá
que vi a ave mais linda do ano inteiro,
o martim-pescador-de-cinto, com sua crista e plumagem
azul-egeu, pousado não em um toco seco no alto
mas em um fio de alta tensão, observando o riacho
em busca de lagostins, girinos e peixinhos.
Dirigíamos rápido para casa e nossas mentes
já estavam tensas como um fio preto esticado preso
a um poste. Eu queria parar, parar o carro
para observar mais de perto aquela ave aquática solitária
e robusta, com sua coroa azul, seu peito azul
e sua singularidade. Mas já éramos apenas
um vulto, a quilômetros de distância do pescador alado
quando me dei conta do que havia testemunhado.
As pessoas não significavam nada para aquela ave que pairava sobre
o riacho. Eu não significava nada para aquela ave, que não
se importava com as batalhas sangrentas da história nem com
o motivo pelo qual aquele riacho se chamava Drowning Creek, um nome
que adoro, embora me cause arrepios, porque
soa como uma ordem, um lugar aonde se vai
para se afogar. A ave não lhe dá nome algum.
Tenho quase certeza disso, embora não tenha certeza
de nada. Há uma solidão neste mundo
que não consigo penetrar. Eu morreria por ela.

Trad.: Nelson Santander

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Drowning Creek

Past the strip malls and the power plants,
out of the holler, past Gun Bottom Road
and Brassfield and before Red Lick Creek,
there’s a stream called Drowning Creek where
I saw the prettiest bird I’d seen all year,
the belted kingfisher, crested in its Aegean
blue plumage, perched not on a high snag
but on a transmission wire, eyeing the creek
for crayfish, tadpoles, and minnows. We were
driving fast toward home and already our minds
were pulled taut like a high black wire latched
to a utility pole. I wanted to stop, stop the car
to take a closer look at the solitary, stocky water
bird with its blue crown and its blue chest
and its uncommonness. But already we were
a blur and miles beyond the flying fisher
by the time I had realized what I’d witnessed.
People were nothing to that bird, hovering over
the creek. I was nothing to that bird, which wasn’t
concerned with history’s bloody battles or why
this creek was called Drowning Creek, a name
I love though it gives me shivers, because
it sounds like an order, a place where one
goes to drown. The bird doesn’t call it anything.
I’m almost certain, though I am certain
of nothing. There is a solitude in this world
I cannot pierce. I would die for it.