Seamus Heaney – Cavando

Entre meu dedo e meu polegar
Repousa a caneta compacta; ajustada como uma arma.

Sob minha janela, um raspar nítido
Quando a pá penetra o piso pedregoso:
Meu pai, cavando. Olho para baixo

Até que, entre os canteiros, suas ancas retesadas
Se abaixam e voltam a subir vinte anos atrás,
Curvando-se em ritmo entre as fileiras de batatas
Onde ele estava cavando.

A bota rústica encaixada no estribo, a haste
Contra a parte interna do joelho, firmemente apoiada.
Arrancava as ramas altas, enterrava fundo o gume reluzente
Espalhando batatas novas que recolhíamos,
Adorando sua dureza fria em nossas mãos.

Por Deus, o velho sabia manejar uma pá.
Assim como o velho dele.

Meu avô cortava mais turfa em um dia
Do que qualquer outro homem na turfeira de Toner.
Certa vez, levei-lhe leite numa garrafa
Tampada de qualquer jeito com papel. Ele aprumou-se
Para beber, e depois voltou imediatamente ao trabalho,
Fazendo incisões e fatias precisas, lançando torrões
Por sobre o ombro, descendo mais e mais
Em busca da turfa boa. Cavando.

O cheiro frio do bolor de batata, o chapejar e o baque
Da turfa encharcada, os cortes curtos de um gume
Através de raízes vivas despertam em minha mente.
Mas não tenho uma pá para seguir homens como eles.

Entre meu dedo e meu polegar
Repousa a caneta compacta.
Vou cavar com ela.

Trad.: Nelson Santander

Digging

Between my finger and my thumb
The squat pen rests; snug as a gun.

Under my window, a clean rasping sound
When the spade sinks into gravelly ground:
My father, digging. I look down

Till his straining rump among the flowerbeds
Bends low, comes up twenty years away
Stooping in rhythm through potato drills
Where he was digging.

The coarse boot nestled on the lug, the shaft
Against the inside knee was levered firmly.
He rooted out tall tops, buried the bright edge deep
To scatter new potatoes that we picked,
Loving their cool hardness in our hands.

By God, the old man could handle a spade.
Just like his old man.

My grandfather cut more turf in a day
Than any other man on Toner’s bog.
Once I carried him milk in a bottle
Corked sloppily with paper. He straightened up
To drink it, then fell to right away
Nicking and slicing neatly, heaving sods
Over his shoulder, going down and down
For the good turf. Digging.

The cold smell of potato mould, the squelch and slap
Of soggy peat, the curt cuts of an edge
Through living roots awaken in my head.
But I’ve no spade to follow men like them.

Between my finger and my thumb
The squat pen rests.
I’ll dig with it.