Da areia, você aponta onde ficava a loja,
os correios, o bar;
você me conta que caminhou até o vilarejo quando menino
para ficar nas esquinas, farejar o ar salgado.

Tocos se erguem da argila na maré baixa,
alinham-se como soldados derrotados, inclinam-se ao vento.
Eles já foram árvores, agora lembram apenas ramos,
esquecidos do verde vivo das folhas na primavera.

Um vilarejo debaixo d’água, sou uma estátua ao seu lado.
Perguntas nadam em minha boca como peixes:
o mar alcançará Shanagarry? Conseguiria escalar a nossa colina?
Eu o vejo cercar os nossos leitos, afogar-nos durante o sono.

Ballycotton repousa em uma plataforma rochosa,
observa os que caíram, prende a respiração –
o olho vermelho do farol pisca ciclopicamente.
Ondas lambem os penhascos, famintas por pedra.

Você me diz que os aldeões foram realocados,
que ninguém se perdeu. O que antes eram árvores discorda;
pequenas ondas se esgueiram em torno delas.
Você segura a minha mão; imóveis, observamos a maré subir.

Trad.: Nelson Santander

Seamount

On the sand you point out where the shop was,
the post office, the pub;
you tell me you walked to the village as a boy,
to stand at corners, sniff the salty air.

Stumps rise out of clay at low tide,
line up like broken soldiers, lean on the wind.
Once they were trees, now they only remember branches,
forget the sharp green of leaves in spring.

A village underwater, I am a statue beside you.
Questions swim round my mouth like fish:
Will the sea reach Shanagarry? Could it march up our hill?
I see it surround our beds, drown us in sleep.

Ballycotton perches on a rocky-ledge, peers
down at the fallen, holds its breath –
the red eye of the lighthouse winks cycloptically.
Waves suck at cliffs, starving for stone.

You tell me villagers relocated,
no one was lost. What once were trees disagree;
tiny waves sneak around them.
You hold my hand; still we watch the tide come in.