Já no meio do caminho, agachada de biquíni
no telhado da varanda da casa da família, trêmula,
ela sabe que a única coisa que não deve fazer é pensar
no estreito parapeito da janela, na queda abrupta
do vão da escada; deve manter a mente
na amiga por quem está meio apaixonada
e que a espera no claro cascalho
em algum lugar lá embaixo, manter a mente
nela e no fato de a janela estar aberta,
na frágil alavanca perfurada de alumínio,
para a qual, em um instante, ela se esticará
com todo o comprimento do corpo, inclinando-se
para o flanco aquecido da casa. Mas antes, ela
se equilibra, ainda agachada, os grãos do asfalto
quentes sob os dedos dos pés e as pontas dos dedos das mãos,
um quadrado de praia petrificada. Seus pequenos seios
repousam leves sobre as coxas. – O que pode ela saber
de como o mundo nos acolhe cada vez menos
quanto mais crescemos? Por ora, as duas meninas parecem
iluminadas, como se de dentro, os cabelos e os pequenos brincos de ouro
nas orelhas da primeira; por ora, a casa existe
só para elas, recuada como está em relação ao longo e cinzento
olho da rua, e tão distante da mãe
que não confia à filha uma chave,
dos operários ocupados em sua rotina na apagada
fábrica de galvanoplastia do outro lado da rua,
distante também, mais distante ainda, da secretária de rosto corado
que, com a cabeça cheia do curso noturno
que planeja fazer, ou da viagem dos sonhos, ergue agora os olhos
dos instigantes presságios da coluna de astrologia
para uma menina – treze anos, no mínimo – de pé,
quase nua, na entrada da casa em frente,
uma mão espalmada sobre o ventre, a outra
protegendo os olhos para contemplar uma pálida panturrilha,
uma tornozeleira prateada e as cinco unhas bem cuidadas,
pintadas de madrepérola cintilante, de um pé estendido,
que capturam a luz do sol por um breve instante como o
lampejo de armamentos antes de
mergulharem graciosamente na sombra da casa.
Trad.: Nelson Santander
An Easy Passage
Once she is halfway up there, crouched in her bikini
on the porch roof of her family’s house, trembling,
she knows that the one thing she must not do is to think
of the narrow windowsill, the sharp
drop of the stairwell; she must keep her mind
on the friend with whom she is half in love
and who is waiting for her on the blond
gravel somewhere beneath her, keep her mind
on her and on the fact of the open window,
the flimsy, hole-punched, aluminium lever
towards which in a moment she will reach
with the length of her whole body, leaning in
to the warm flank of the house. But first she
steadies herself, still crouching, the grains of the asphalt
hot beneath her toes and fingertips,
a square of petrified beach. Her tiny breasts
rest lightly on her thighs. – What can she know
of the way the world admits us less and less
the more we grow? For now both girls seem
lit, as if from within, their hair and the gold stud
earrings in the first one’s ears; for now the house exists
only for them, set back as it is from the long, grey
eye of the street, and far away from the mother
who does not trust her daughter with a key,
the workers about their business in the drab
electroplating factory over the road,
far too, most far, from the flush-faced secretary
who, with her head full of the evening class
she plans to take, or the trip of a lifetime, looks up now
from the stirring omens of the astrology column
at a girl – thirteen if she’s a day – standing
in next to nothing in the driveway opposite,
one hand flat against her stomach, one
shielding her eyes to gaze up at a pale calf,
a silver anklet and the five neat shimmering
oyster-painted toenails of an outstretched foot
which catch the sunlight briefly like the
flash of armaments before
dropping gracefully into the shade of the house
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