Agora eles nos ligam
antes de lançarem as bombas.
O telefone toca
e alguém que sabe meu primeiro nome
fala, em árabe perfeito:
“Aqui é David.”
E no torpor dos estrondos sônicos e das sinfonias de vidros estilhaçados
ainda reverberando dentro da minha cabeça,
penso: Conheço algum David em Gaza?
Agora eles nos ligam para dizer:
Corram.
Você tem 58 segundos a partir do fim desta mensagem.
Sua casa é a próxima.
Acham que isso é um tipo de
cortesia de tempos de guerra.
Não importa que não haja
para onde correr.
Não faz diferença que as fronteiras estejam fechadas,
e seus documentos não valham nada
e só sirvam para condená-lo à prisão perpétua
neste cárcere à beira-mar,
que as vielas sejam estreitas
e que mais vidas humanas
se amontoem umas sobre as outras
do que em qualquer outro lugar do mundo.
Apenas corram.
Não estamos tentando matá-los.
Não importa que
você não possa nos ligar de volta para nos dizer
que as pessoas que dizemos procurar não estão em sua casa,
que não há ninguém aqui
além de você e seus filhos
que vibravam pela Argentina,
dividiam o último pão da semana,
contavam as velas restantes caso a energia faltasse.
Não importa que você tenha filhos.
Você mora no lugar errado
e agora tem a chance de correr
para lugar nenhum.
Não importa
que 58 segundos não bastem
para encontrar seu álbum de casamento,
o cobertor favorito do seu filho,
a inscrição universitária quase completa da sua filha,
seus sapatos,
ou mesmo reunir todos na casa.
Não importa o que você havia planejado.
Não importa quem você seja.
Prove que você é humano.
Prove que você se mantém sobre duas pernas.
Corra.
Trad.: Nelson Santander
Running Orders
They call us now,
before they drop the bombs.
The phone rings
and someone who knows my first name
calls and says in perfect Arabic
“This is David.”
And in my stupor of sonic booms and glass-shattering symphonies
still smashing around in my head
I think, Do I know any Davids in Gaza?
They call us now to say
Run.
You have 58 seconds from the end of this message.
Your house is next.
They think of it as some kind of
war-time courtesy.
It doesn’t matter that
there is nowhere to run to.
It means nothing that the borders are closed
and your papers are worthless
and mark you only for a life sentence
in this prison by the sea
and the alleyways are narrow
and there are more human lives
packed one against the other
more than any other place on earth
Just run.
We aren’t trying to kill you.
It doesn’t matter that
you can’t call us back to tell us
the people we claim to want aren’t in your house
that there’s no one here
except you and your children
who were cheering for Argentina
sharing the last loaf of bread for this week
counting candles left in case the power goes out.
It doesn’t matter that you have children.
You live in the wrong place
and now is your chance to run
to nowhere.
It doesn’t matter
that 58 seconds isn’t long enough
to find your wedding album
or your son’s favorite blanket
or your daughter’s almost completed college application
or your shoes
or to gather everyone in the house.
It doesn’t matter what you had planned.
It doesn’t matter who you are.
Prove you’re human.
Prove you stand on two legs.
Run.
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